Интервью с сыном Юрия Шевченко

http://lenta.ru/articles/2012/05/05/shevchenko/

Четыре с половиной месяца с момента получения прав...Господи, когда уже пропадет дрожь в коленках?) Надоело преодолевать себя.

* * *

Мы знаем приближение грозы,
Бильярдного раскатистого треска –
Позвякивают ведра и тазы,
Кликушествует злая занавеска.
В такую ночь в гостинице меня
Оставил сон и вынудил к беседе
С самим собой. Педалями звеня,
Горбун проехал на велосипеде
В окне моем. Я не зажег огня.
Блажен, кто спит. Я встал к окну спиной.
Блажен, кто спит в разгневанном июле.
Я в сумерки вгляделся – предо мной
Сиделкою душа спала на стуле.
Давно ль, скажи, ты девочкой была?
Давно ль провинциалкой босоногой
Ступни впервые резала осокой,
И плакала, и пела? Но сдала
И, сидя, спишь в гостинице убогой.
Морщинки. Рта порочные углы.
Тяжелый сон. Виски в капели пота.
И страшно стало мне в коробке мглы –
Ужели это все моя работа!
С тех пор боюсь: раскаты вдалеке
Поднимут за полночь настойчиво и сухо –
На стуле спит усталая старуха
С назойливою мухой на щеке.
Я закричу, умру – горбун в окне,
Испуганная занавесь ворвется.
Душа вздрогнёт, медлительно очнется,
Забудет все, отдаст усталость мне
И девочкой к кому-нибудь вернется.

1976

***
нектар таскали и пыльцу
сквозь сотни трудных миль
но время подошло к концу
пора валиться в пыль
ум посерьезнее чем мой
велит свернуть дела
зачем тогда я был пчелой
зачем была пчела

ум посерьезнее чем мой
идеей обуян
что жизнь была один сплошной
оптический обман
что уж мираж в густом хвоще
и аист и вода
и никакой пчелой вообще
я не был никогда

а я уже лежу в пыли
и возразить нельзя
но все-таки цветы цвели
их хватит за глаза
все лето в толчее речной
я трогать их любил
вот почему я был пчелой
вот почему я был
http://aptsvet.livejournal.com/858016.html

Забавно, остался в памяти только один момент, как перышко упало с диким грохотом...Небось, в какую-нить копилку памяти упало)
(подписано Плюшкиным)

На традиционный вопрос "Любите ли Вы Чехова, как люблю его я" хочется что-нибудь такое ответить...эх. Я ненавижу "Чайку". Наверное, еще со времен Серовского театра, когда ента картонная тушка убиенной твари долго лежала на сцене, напоминая о бренности бытия. А мне, школьнице, - об условности театра и вообще - о невыносимой тоскливости классических постановок. Потом было еще несколько каких-то просмотренных "чаек", потом моя попытка прочтения пьесы - и вердикт: она - о поисках новых форм в литературе, о тоске по несбыточному и вечных мечтаниях нашей заблудшей интеллигенции. И еще о поисках любви, только ску-у-учных каких-то поисках. И о самоубийстве на фоне собственной нереализованности или бесталанности, или тоска заела, бывает, и до смерти ведь заедает.
И вот: "Театр уж полон, ложи блещут...". Ну, неважно. Полон - и все.
И что-то происходит на сцене...А что?
( Read more... )

Дочитала роман. Забавно, заурядные события становятся почти знаковыми. Каждое - равнозначимо в канве бытия...Какой-то удивительный взгляд на мир, в котором каждой детали строго определено свое место. Хаоса нет (несмотря на то, что и разгул стихий, в общем-то представлен). Это, что ли, завораживает? Жизнь внутри традиций, строго регламентированная, но чем-то привлекательная. Литература, близкая к живописи...

Вот раньше тоненький месяц на небе у меня вызывал стойкие колыбельно-сказочные ассоциации, что-то вроде "Видишь, сияют звездочки, месяц плывет на лодочке", а теперь я вижу почти закрытый темный диск луны...Эх.

ПС. Вот и нравится, вроде, но...не слишком  ли банально: бабочка-ладони-лодка-голубое? Прям для девичьей сумочки, м-м-м? С бантиком?
ППС. И енто очень так себе: "молчащих, но цветами ярче крика".

Начала читать. Пока простота очень нравится. Весомая такая простота. Основательная...И написано как-то на удивление хорошо. Боюсь вот только, что приестся....Посмотрим.